Поехали!
Неожиданно и неприятно, но я, кажется, болею. И мечтаю изо всех сил, чтоб это была именно болезнь, а не внезапная вспышка аллергии. В своё время у меня полгода прожила морская свинка, и всё было здорово, а потом меня ни с того ни с сего "накрыло", да так, что её пришлось срочно отдавать.
Не, я сяду на что угодно, хоть на уколы, но своих нынешних питомцев никому не отдам. Осталось молиться. Пока что температуры нет, только чудовищный насморк и лёгкая головная боль.
Второй пост про Сейлор Мун-Белую Лилию почти дописан до конца. Скучно. Впрочем, по закону жанра, ибо почти любая "Пыпка-2" не дотягивает до уровня первоначальной "Пыпки". В особенности если эта Пыпка сама по себе не блистала интеллектуальными гранями.
Сдал в библиотеку журналы, которые брал в сентябре - на недельку. Про "Неву" уже писал (блистательная "Страшная сказка" Анатолия Самохлёба); вторым была "Дружба народов". В голове отложились неплохие рассказы Нестан Квиникадзе (чем-то похоже на Дину Рубину - наверное, темой эмиграции, чужого-своего и нервной, со вскриком, любовью к Родине) и "Техника продажи", пьеса для чтения, автор - Фарид Нагим.
От этой пьесы впечатление двойственное. С одной стороны - о да, талантливо написано, точно подмечено, ведь всё так и есть! - а с другой... Блин, мы это дерьмо кушали и с солью, и с перцем, и с сахаром, и в собственном соку. Хватит уже, ей-Богу, хочется чего-нибудь более приятного на вкус. В мозгу появляется закономерный вопрос: слушай, а может, вот так оно и лучше, а? Писать о том, как пустые люди живут свою пустую жизнь, копошатся, трахаются, взрываются, вешаются? От смертельной скуки становятся геями и модными писателями? Вот она, ага - правда жизни! Неужели ты считаешь, что лучше писать и читать литературу в худших традициях совка - мол, всё хорошо, прекрасная маркиза, все сыты и довольны, строевым шагом идут в светлое будущее, самолёты у нас не падают и урожай год от года растёт...
Ну, во-первых - говорит внутренний голос - никогда не может быть лучше нечто из "худших традиций". Просто правда бывает разная, равно как и основанная на ней ложь с намёком. Невозможно, чтобы человек испражнялся бриллиантами, но кидаться какашками в читателя, объясняя, что в этом-то и заключена истинная правда жизни - понимаете, ибо вот оно, то единственное, что реально производит за свою жизнь человек! -...это звериный оскал 90-х. А мы их, всё-таки, уже переросли. И уже очень хочется прочесть где-нибудь, кроме собственной памяти, что человек за свою жизнь на самом-то деле производит потрясающие по силе мысли, идеи, удивительные материальные вещи. Или просто - зажигает и гасит свой фонарь. И в этом есть смысл, потому что это красиво.
А ещё - почему те же грузины или евреи имеют право писать о любви к своей Родине, а русские - вроде как бы и нет?
"Вылезают два червяка из выгребной ямы на травку, и один спрашивает: "Папа, здесь, наверху, такая красота! Скажи, а почему мы живём ТАМ?" - "Понимаешь, сынок, есть такое слово - Родина!"
Мне до сих пор обидно, что не хватило духу ударить по лицу человека, который мне рассказал этот анекдот. А впрочем, его бы и это ничему не научило.
Мне не нужна лакировка, я не хочу гипнотических сказок и лжи. Но и вокруг, и в нас достаточно глубины, красоты и чистоты, и... почему бы не писать об этом? Почему вдруг стало стыдно любить себя и свою страну?
Ладно.
Я ещё достаточно молод, и у меня вполне есть силы для того, чтобы исправить тенденции, царящие в современной литературе!
И - очень в тему - случай из жизни.
...Во вторник забежал в любимое кафе. Света не было, только мерцали на стойке две свечи. "Вы работаете?" - "Да, только света у нас нет, и горячего, соответственно, тоже. Можем предложить овощной салатик, сухарики, пиво, морс..." - "Вот овощной салатик - это самое то!"
Передо мной на стол поставили свечу, я глубоко вздохнул от восторга, взялся за вилку ... И тут осознал, что в полутёмном помещении я не один. За дальним столиком сидели два мужика среднего возраста и женщина.
Нет-нет, они не матерились. Они РАЗГОВАРИВАЛИ на этом языке. Мужики; женщина молчала.
Я обернулся. Массивная голова с коротким ёжиком, бычья шея, на ней - как напоминание о бессмертных строках Пушкина - златая цепь. А на поясе... пистолет.
Менты. Высокопоставленные. На чёрном джипе с белыми номерами.
Словом - ппц.
И всё-таки мне было несносно думать о том, что я вынужден буду глотать свой салат, униженно делая вид, что в кафе тишина. Я даже представил себе на секунду заголовки утренних газет - но всё равно встал и подошёл к их столику. И попросил их в течение десяти минут - пока Я ЕМ, не материться.
Вы не представяете, что было дальше!
Не, я сяду на что угодно, хоть на уколы, но своих нынешних питомцев никому не отдам. Осталось молиться. Пока что температуры нет, только чудовищный насморк и лёгкая головная боль.
Второй пост про Сейлор Мун-Белую Лилию почти дописан до конца. Скучно. Впрочем, по закону жанра, ибо почти любая "Пыпка-2" не дотягивает до уровня первоначальной "Пыпки". В особенности если эта Пыпка сама по себе не блистала интеллектуальными гранями.
Сдал в библиотеку журналы, которые брал в сентябре - на недельку. Про "Неву" уже писал (блистательная "Страшная сказка" Анатолия Самохлёба); вторым была "Дружба народов". В голове отложились неплохие рассказы Нестан Квиникадзе (чем-то похоже на Дину Рубину - наверное, темой эмиграции, чужого-своего и нервной, со вскриком, любовью к Родине) и "Техника продажи", пьеса для чтения, автор - Фарид Нагим.
От этой пьесы впечатление двойственное. С одной стороны - о да, талантливо написано, точно подмечено, ведь всё так и есть! - а с другой... Блин, мы это дерьмо кушали и с солью, и с перцем, и с сахаром, и в собственном соку. Хватит уже, ей-Богу, хочется чего-нибудь более приятного на вкус. В мозгу появляется закономерный вопрос: слушай, а может, вот так оно и лучше, а? Писать о том, как пустые люди живут свою пустую жизнь, копошатся, трахаются, взрываются, вешаются? От смертельной скуки становятся геями и модными писателями? Вот она, ага - правда жизни! Неужели ты считаешь, что лучше писать и читать литературу в худших традициях совка - мол, всё хорошо, прекрасная маркиза, все сыты и довольны, строевым шагом идут в светлое будущее, самолёты у нас не падают и урожай год от года растёт...
Ну, во-первых - говорит внутренний голос - никогда не может быть лучше нечто из "худших традиций". Просто правда бывает разная, равно как и основанная на ней ложь с намёком. Невозможно, чтобы человек испражнялся бриллиантами, но кидаться какашками в читателя, объясняя, что в этом-то и заключена истинная правда жизни - понимаете, ибо вот оно, то единственное, что реально производит за свою жизнь человек! -...это звериный оскал 90-х. А мы их, всё-таки, уже переросли. И уже очень хочется прочесть где-нибудь, кроме собственной памяти, что человек за свою жизнь на самом-то деле производит потрясающие по силе мысли, идеи, удивительные материальные вещи. Или просто - зажигает и гасит свой фонарь. И в этом есть смысл, потому что это красиво.
А ещё - почему те же грузины или евреи имеют право писать о любви к своей Родине, а русские - вроде как бы и нет?
"Вылезают два червяка из выгребной ямы на травку, и один спрашивает: "Папа, здесь, наверху, такая красота! Скажи, а почему мы живём ТАМ?" - "Понимаешь, сынок, есть такое слово - Родина!"
Мне до сих пор обидно, что не хватило духу ударить по лицу человека, который мне рассказал этот анекдот. А впрочем, его бы и это ничему не научило.
Мне не нужна лакировка, я не хочу гипнотических сказок и лжи. Но и вокруг, и в нас достаточно глубины, красоты и чистоты, и... почему бы не писать об этом? Почему вдруг стало стыдно любить себя и свою страну?
Ладно.
Я ещё достаточно молод, и у меня вполне есть силы для того, чтобы исправить тенденции, царящие в современной литературе!
И - очень в тему - случай из жизни.
...Во вторник забежал в любимое кафе. Света не было, только мерцали на стойке две свечи. "Вы работаете?" - "Да, только света у нас нет, и горячего, соответственно, тоже. Можем предложить овощной салатик, сухарики, пиво, морс..." - "Вот овощной салатик - это самое то!"
Передо мной на стол поставили свечу, я глубоко вздохнул от восторга, взялся за вилку ... И тут осознал, что в полутёмном помещении я не один. За дальним столиком сидели два мужика среднего возраста и женщина.
Нет-нет, они не матерились. Они РАЗГОВАРИВАЛИ на этом языке. Мужики; женщина молчала.
Я обернулся. Массивная голова с коротким ёжиком, бычья шея, на ней - как напоминание о бессмертных строках Пушкина - златая цепь. А на поясе... пистолет.
Менты. Высокопоставленные. На чёрном джипе с белыми номерами.
Словом - ппц.
И всё-таки мне было несносно думать о том, что я вынужден буду глотать свой салат, униженно делая вид, что в кафе тишина. Я даже представил себе на секунду заголовки утренних газет - но всё равно встал и подошёл к их столику. И попросил их в течение десяти минут - пока Я ЕМ, не материться.
Вы не представяете, что было дальше!
-
-
07.12.2008 в 03:37o_0
*Театральная Пауза*
Я ещё достаточно молод, и у меня вполне есть силы для того, чтобы исправить тенденции, царящие в современной литературе!
Гамбатте Ё )
-
-
07.12.2008 в 06:07-
-
07.12.2008 в 13:36ППКС!!! Настоящий Прайм.
Чесслово, я бы молча просидела в уголке или включила бы плеер...
-
-
07.12.2008 в 17:52Нет, ну действительно - нас уже приучили к мысли, что место культурного человека - молча в
*опеуголке. А я вот не согласен - и точка.Встать и вякнуть - это любой сможет, ИМХО, а вот по просьбе чужого человека промолчать 10 минут (они же просто не могли иначе общаться!) - вот это подвиг!
или включила бы плеер... ...и давай подпевать! Вариант с плеером я тоже рассматривал.
-
-
08.12.2008 в 13:56-
-
08.12.2008 в 19:51Нет, я вряд ли что изменю в этом мире (в мирском глобальном смысле), но стараться буду до последнего!
-
-
09.12.2008 в 22:25Честно скажу - я бы, наверное, так не смог.
И скорее - принял бы их за бандитов, а не за ментов.
-
-
09.12.2008 в 23:56Смог бы.
Смерч, не исключено, что они были бандитами. Но громко кричали на всё кафе, что менты!
-
-
09.12.2008 в 23:59Прайм, я не самоубийца.... )))
-
-
10.12.2008 в 00:01-
-
10.12.2008 в 00:06-
-
10.12.2008 в 00:11Ну дык!
-
-
10.12.2008 в 01:20-
-
27.12.2008 в 22:45-
-
27.12.2008 в 23:51