Последние дни живу внутри своего романа, с трудом отражая окружающую действительность. Вечная история повторяется вновь: ночь на субботу начинается в 5 утра; подъём - в 13:00 с клятвами, возносимыми к небу дрожащим голосом, что больше никогда, никогда-никогда я не засижусь за этой сраной писаниной! – и ночь на воскресенье, стартующая в 3…
Сороковая глава. Финальная битва началась в тридцать шестой. Льщу себя надеждой, что это всё-таки не очень «простыня». Как говорится, с пивом потянет.
С самого начала знал, что без жертв не обойдётся, но когда написал сцену, самому стало жалко. Ну да, ну хнык, но что ж поделаешь…
Ненавижу убивать положительных героев. Придётся, наверное, почесать мозг и сделать банальный Ctrl+Z с претензией на изящество.
Девичья память плавно перерастает в старческий склероз. Здесь про "стринги"...
Честное слово, у меня полное ощущение, что я уже стал героем собственного романа. Ибо в то время, пока они бились со всякими злюками-клюками, внешне, для других людей, они оставались в привычной реальности. Ходили, ели, разговаривали… А на самом деле в этот момент, перевоплотившись, сражались с какой-нибудь инфернальной тварью. Вот и у меня ощущение, будто здесь, на земле, одна пустышка, ложная оболочка…
Ну да, когда на пачке сухариков, стоящей перед глазами, надпись «красная икра» неумолимо читается как «Красная Искра», а пластинки от комаров «Раптор» вызывают нездоровое возбуждение - это означает, что пора бросить всё и лечь наконец спать.
Шестая тетрадь. Шестой шариковый стержень.
Я стараюсь не думать о том, что всё это предстоит править, вбивать в Телетрон, править снова… да ещё и рисовать иллюстрации. Но вы сами попробуйте не думать «о жёлтой обезьяне».
Впрочем, для начала это всё-таки надо дописать.
Надо, Федя, надо.