Когда ночь напролёт пишешь главу, но ближе к 4 утра понимаешь, что всё, конечно, круто, но для данного конкретного произведения не годится ни строчки, а работу никто не отменял, и вставать тебе в 8 утра - эмоции испытываешь офигенные.
Тетрадь на следующий же вечер нещадно пропалывается, и всё пишется по новой.
И вот на данный момент так - главы с 11 по 18. За редким исключением.
Синдром отличника - это зло! Пусть не Вселенское, но местами довольно-таки неприятное.