Усталость перешла критическую отметку. Пора "принять форму зверя"... На несколько дней свинтить из сети, чтоб не перегорели пробки. Творческий запой прошёл апогей, и наступило творческое похмелье, а это - полное дерьмо, и ничего тут не поделаешь. Кроме как есть (нормальную пищу), спать (побольше) и стараться не думать "о жёлтой обезьяне".
В четверг очередное занятие ЛИТО. А у меня последнее стихотворение было осенью, про Баира. Я просто перестал их писать. А руководительница уже не раз интересовалась, доколе я буду болтаться на семинаре бесплатным приложением к стулу. Я закономерно решил, что в данной ситуации лучше уж написать 'овно, чем ничего не написать. И если что-то имеет мой мозг, это что-то без зазрения совести можно подоить.
Динобот доился неохотно, но всё же на два стишка его хватило.
Смерть воиначитать дальшеМне не о чем жалеть.
Хоть я не встречу дня.
И звёзд неярких сеть
Растает без меня.
Под корни старых лип,
Где вечность впереди,
Уйдёт последний хрип
Простреленной груди.
Не вспомнят о войне
Убитые бойцы.
Окопы на земле
Разгладятся в рубцы.
Но со страниц газет
Прочтут судьбу мою:
Что Свет выиграл, Свет
В неистовом бою,
И, через пару строк, -
Что кончилась война!..
Я сделал всё, что мог.
А дальше - тишина.Про динозаврачитать дальшеА пусть говорят, что фантазия - ложь...
И всё ж не на принца ты будешь похож.
Не царственный лев и не сокол с небес,
Не волк, охраняющий сказочный лес.
Ты будешь высоким, нелепым слегка,
С повадками рыцаря и добряка,
Всем сердцем - в доспехах, а так - в пиджаке,
С мечом из зонта в волосатой руке.
Ты будешь рычать на ушедший трамвай,
Задумавшись, вилкой размешивать чай,
И, в споре о чём-нибудь очень крутом
Оттягивать галстук, мотая хвостом.
Ты будешь оранжевый, яркий, большой,
Обычный на вид, с необычной душой,
Почти динозавр, если взгляды учесть
На труд, на любовь, на мораль и на честь...
И пусть говорят, что фантазия ложь,
Но зёрна намёка легко в ней найдёшь.
За счастьем не сбегать, увы, на базар.
Ну, словом... Я жду тебя, мой динозавр!Давно уже заметил: чтоб написать одно "ничегошное" стихотворение, перед этим требуется "расписать ручку" двумя плохими. Вот они два... Встав поутру, неожиданно родил третье. Кажется, это уже хоть что-то. Хотя бы потому, что серьёзное. (Ж.р. тут не поменять, заранее пардон.)
Во снечитать дальшеСмущённо скрипнет дверь, и мама по паркету
На цыпочках пройдёт, меня перекрестив.
Я спящей притворюсь, хоть комары и лето...
Молитву шепчет мать, окошко приоткрыв.
Накинутый платок - как крылья с бахромою.
Шуршание, поклон на тёмный лик Христа...
Уже почти рассвет. Но я глаза закрою.
Я сплю. Мне хорошо. Всё на своих местах.
Щеколда на двери наивна и напрасна:
Видения сильней! Но, как бы ни спала,
Каким бы ни был сон цветным, подробным, ясным -
Я помню даже там, что мама умерла.