Работа ест силы и время; то, что остаётся, догрызает и обсасывает сортировка маминых вещей и текущая уборка.
Первый снег... И кажется, что вчерашний день - с солнцем, вставленным вместо номера в лобовое стекло подходящего автобуса, с хрупающим льдом на лужах - был когда-то очень, очень давно...

Стикер на эскалаторе, ст. метро "Спортивная": изображение стадиона "Петровский" и стекающие кровавым буквы:
"Оставь надежду, всяк сюда входящий..."

Читать мамины дневники невыносимо, потому что никак не можешь абстрагироваться и воспринимать это как чужую жизнь. Хочется влезть и всё исправить. "Мама, надо было говорить/делать/жить совсем не так!"
Не читать невозможно, потому что определить, что это - конспект 2-го курса по ботанике или дневник, можно только заглянув внутрь и прочитав пару строк.
А прочитав пару строк, остановиться невозможно.
Но всё же - придётся отложить подробное и осмысленное чтение... Ровно до того момента, когда я подрасту и пойму, что жизнь у каждого своя, и следует уважать чужой выбор, каким бы ошибочным он лично тебе не казался.

Побочный эффект погружения в мамины дневники - я опять морально готов добраться до отца и стукнуть его чем-нибудь тяжёлым в пропорции 1 бац за 1 строчку, в которой он упоминается. Причём это кажется куда легче, чем добраться до церкви, подумать как следует и простить, махнув рукой.
В конце концов, лично мне он ничего не сделал. В детстве и отрочестве мне было в достаточной степени п***й, есть оно или нет. Я и так был совершенно счастлив.

Забыл позвонить двум клиентам - архинужно и архиважно (было), но теперь всё одно уже пох.
Завтра обучение после работы.
Послезавтра - собрание.
...А мне летать охота на поэтический семинар хочется...
В субботу, если не забуду, встреча...
А вот письмо настрочить и передать уже не успею...

...И не надо интересоваться, смотрю ли я Бистов.