Вчера... Ох, как я не люблю читать Прозу с большой буквы в тот период, когда, скрючившись за письменным столом и высунув язык, как даун, пишу очередное своё убожество!
Но представьте: входите на кухню, а там на столе в лучах практически летнего солнца нежится белый, бесстыдный, зовуще-откровенный, как обнажённая женщина, литературный журнал, раскрытый на самом интересном месте!..

Итак, Виктор Ремизов. Родился в 1958 г. в Саратове. Окончил филфак МГУ, живёт в Москве... Вот и вся информация. Рассказы - "Как распилить тополь", "Лёха и Петька". Блиииин... Вот это проза! Великолепная, отточенная, пригнанная, как домики из спичек, но только тут каждая спичечка - словно из драгоценных металлов и камней. И ведь, главное, сколько добра в этих рассказах! Мы уж и забыли, отбиваясь от мощных струй постмодернизма, что произведения бывают такими светлыми...

А с семинара - Александр Фролов.
(поэт из ЛИТО А. Михалевич)

Когда прохожий в толпе
бьёт тебя по щеке:
в суматохе - отмахнёшься
(есть время - передерёшься.)
Если бьют свои -
с размахом, с извивом руки -
остаётся недоумение.
Рубец на разглядение
не очень широк.
Но, трогая, понимаешь - порог
перейден. Колода времени
новую карту достала.
...И друга не стало.


Я наивно надеялся когда-то, лет в 15, будто окажусь настолько мудр, что мне никогда не придётся шагать по улицам, разглядывая искры в асфальте, и думать: ну почему, почему, почему? Как можно было так поступить? Ведь это мой друг!! А потом жизнь раз за разом вносила коррективы... И в мои представления о других, и в мои представления о себе самом.
В основном в худшую сторону.
Дьявольская гордыня! Как же трудно с тобой бороться...

О хорошем.
Впечатление дня.
В переходе с Гостиного на Невский продавали всех этих пищащих-прыгающих-танцующих-стреляющих товарищей на батарейках. Ну, все помнят, наверное, есть там два постоянных персонажа: ползающий солдат, который периодически постреливает из пулемёта, и прыгающий кролик с горящими глазами. Обычно их траектории расходятся. А тут кролик поскакал за солдатиком...
Итоговое батальное полотно выглядело так: лежит солдат и самозабвенно строчит из пулемёта, а сзади между его раскоряченных ног удобно примостился кролик-мутант со светящимися глазами - и, подпрыгивая, увлечённо пинает вояку по заднице. Причём оба донельзя сосредоточены на своём деле и выполняют его так, словно им за это здорово платят. Восторженный сюрреализм!
Собственно, это более чем жизненно... Отчего особенно смешно.

Вчера было такое воскресенье - зашибись! Чтоб я ещё когда-нибудь столько успел сделать за один день...
На практике узнал, как забивают болт. Прикрепрял крючок на кабинетную дверь. (Луна повадилась скидывать с пианино любимые мамины безделушки и валять их по полу. Нам поднадоело. Поэтому возился, прилаживая этот "антигадин".) В общем, когда перебивать заново было уже невозможно, я понял, что один из четырёх шурупов попадает на сучок. Гвозди, которые я аккуратно втюкивал, чтоб расширить дырку, гнулись и ни фига не продвигались. Надеяться ввинтить туда что-либо было просто смешно. Пришлось взять короткий мощный гвоздь и засандалить его вместо четвёртого шурупа. В процессе возникло ощущение, что таки-да, я вбиваю болт...

Завтра у мамы день рождения. Подарки куплены, праздничная еда притащена, гости зазваны... вот только приду завтра поздно и еле живой, не смогу помочь с подготовкой, как должно. Да и настроение у мамы, если честно, совсем не праздничное. Это - впервые. Мне грустно.