Продолжение, стр. 44-48


Медленно меняя цвет неба с чёрного на хмуро-серое, лезло со стороны озера новое утро. В приоткрытую форточку ледяной струйкой подтекал сырой ветер. Деревья шуршали ветками, шамкали, бранились за окном, будто старухи в очереди. Шура лежала с открытыми глазами головой к окну. Она так и не смогла уснуть в эту ночь. Снова и снова, как склеенная в круг киноплёнка, проходили сквозь сердце те минуты, что она пережила на излёте ушедшего вечера. Минуты, которых не хватало даже для того, чтобы сложить из них часы; минуты, которые она будет помнить всю жизнь. Они уже сейчас, дробясь на отдельные части, мучили её так осязаемо, так ярко, что Шуре казалось: время застыло, и ей никогда не вырваться теперь из этого склеенного круга. читать дальше